A tous les grands joueurs de flûte
Sachez tous que mon coeur mute
Ma vie n’a maintenant plus de but
Et bien vaine semble être ma lutte
Les images semblent trop abruptes
Mais écoutez donc ce qui en résulte
Nos coeurs manquent de parachutes
Les bombes sont de vrais uppercuts
Sous lesquels toutes les vies chutent
Et la vérité, le Monde se la dispute
Comme nos libertés, chaque minute
Je ne sais pas quels sont leurs buts
Nos enfants meurent dans ce tumulte
Les yeux en l’air, sans relâche, je scrute
le ciel assassin de cette amère dispute
Hommes et femmes, butte après butte
Tombent à terre les cheveux hirsutes
de leurs nuits blanches à crier zut
mais chut, comme un animal en rut
un néo-dictateur s’obstine et sculpte
de bombes, missiles et flots d’insultes
le trou noir d’un Monde qui permute.
Stéphane Théri